Over het uitsterven van de Zweedse arbeidersklasse - en de dood van mijn moeder

Vandaag is het een jaar geleden dat mijn moeder stierf. Zoals zovelen die hun moeder verliezen, beseft men niet onmiddellijk wat dat betekent.

Het zal tijd kosten.

Misschien besef je pas veel later hoezeer je bent gevormd en beïnvloed door je ouders - en in sommige gevallen - zoals de mijne ... besef je de offers die zij hebben gebracht.

Maar wat me het eerst echt raakte was het besef dat er iets heel groots op het punt stond de tijd te verstrijken - en dat de dood van mijn moeder deel uitmaakte van dat proces. Misschien zou die grootheid weldra alleen overblijven als tekst in boeken over een verleden waarin de afgebeelde mensen en maatschappij voor een latere lezer onbegrijpelijk waren.

Het besef begint aan mijn bewustzijn te knagen tijdens de bijeenkomst voor de begrafenis in Eskilstuna. We staan daar, de kinderen en families, weinig van de vrienden die ze hier in het leven maakte zijn aanwezig - de meesten zijn dood. Een stille, vermoeide, droevige groep die tegen elkaar mompelt. Buiten is er de ergste sneeuwstorm van het jaar ... de deuren gaan open ... of liever gezegd worden geopend en een spook komt binnen.

Ik heb hem waarschijnlijk al 20 jaar niet meer gezien. Hij kijkt nieuwsgierig om zich heen, stampt de sneeuw van zich af en terwijl hij naar ons toe beweegt krijg ik de eerste regels van "The Quaker's Waltz" in mijn hoofd:

Een kwantum komt de kamer binnen
om zich te verheugen met de berg zijn,
en alle rimpels zijn gelukkig in de herinnering,
voor meer verbluffende kwantificering werd zelden gezien.

Ja, ik weet het ... vreemd om dat liedje in je te horen op je moeders begrafenis ... maar hij brengt zo'n duidelijke kracht met zich mee.

Trouwens - het is oorspronkelijk geen revue- en cabaretlied - zoals het later bekend en geliefd werd als. Tekst en muziek geschreven door de striptekenaar, componist en dichter Arthur Högstedt, een medewerker van het anarchistische tijdschrift Brand. Hijzelf voert Kväsarvalsen voor het eerst op tijdens een bijeenkomst van een sociaal-democratische jeugdclub, waarbij hij zichzelf begeleidt op viool.

Het vreemde is dat de man die binnenkwam helemaal niet veranderd lijkt te zijn... hoewel hij de 80 nadert. Hij is nog steeds groter, sterker en meer afgereisd dan ik en als we elkaar de hand schudden geeft hij me een extra knuffel en ik verwacht bijna dat hij hetzelfde zegt als in mijn jeugd: "Maar verdomme, je bent net een stok. Je moet naar de worstelclub komen zodat we wat spieren op dat lichaam kunnen zetten."

Hij is een van de oudste Zweedse vrienden van mijn vader en moeder en we praten over verschillende oude werkplaatsen in de stad, wat er van hen geworden is ... het meeste is weg ... de industrieën waar messen, vijlen, meetsets, sloten werden gemaakt ... en we praten over Gense, de ijzerfabriek, de geweerfabriek, Stenmans en al de kleine werkplaatsen.

Hij drukt zijn verlangen uit naar de broodjes van mijn moeder - en herinnert mij eraan dat zij in haar tijd als serveerster in Hotel Smeden waarschijnlijk de peper heeft geïntroduceerd in de Zweedse loopplank.
We praten over de neergang van het lokale voetbal, het missen van de oude badhuissauna met alle verschillende afdelingen en wat hij doet nu hij met pensioen is.

Hij zegt dat hij in de zomers soms badmeester is. Er is een kleine baai bij zijn huis die in de zomer een populaire badplaats is. Maar er is daar geen badmeester meer. Ingetrokken door de gemeente.

Dus heb ik een kleine kuur gebouwd waar ik kan zitten en een oogje houden op degenen die in het water zijn. Nou, je wilt niet dat iemand verdrinkt.

Op dat moment realiseer ik me dat we op het punt staan iets te verliezen in dit land.

Degenen die er bezwaar tegen zouden hebben dat een badmeester vandaag wordt geschorst, zouden petities moeten organiseren bij de gemeente en brieven moeten schrijven aan de redacteur - als ze er al om zouden geven.

Hij bouwt zijn eigen reddingshut ... er ontbreekt iets ... er is iets nodig ... dan doe je het. Onbetaald en ongesubsidieerd ... "... je wilt niet dat iemand verdrinkt."

Het is een drager van die geest en deugd dat ik hier ben om afscheid te nemen terwijl mijn moeder wordt begraven.

Het gesprek met de oude vriend van mijn ouders voelt als een mooie preek over iemand die is heengegaan na een leven lang onafgebroken werken en die het vanzelfsprekend vond om altijd iets voor zijn handen te hebben - niet zozeer voor zijn eigen bestwil als wel voor die van zijn kinderen en de generaties die na hem komen.

De opneming van mijn moeder en vader in de Zweedse samenleving was mogelijk omdat deze werd gevormd en gedomineerd door de moraal van de werkende mensen; werk veredelt. Je bent uiteindelijk je eigen succesvolle smid. Help jezelf - en natuurlijk doe je dat soms in samenwerking met anderen.

Je wordt deel van zo'n maatschappij als je je bereidheid en vermogen toont om te werken. Anders word je weggeduwd, of kom je er zelfs nooit in.

Maar dit land is veranderd in een plaats waar de meeste mensen denken dat alles in orde komt zolang we maar meer belastingen betalen zodat de regering voor ons kan zorgen.

Als we na de begrafenis uit elkaar gaan, herinnert hij me aan de keer dat hij, mijn vader en twee van hun collega's door de politie werden opgepakt.

Zoals gebruikelijk op vrijdag had de werkplaatschef degenen die extra wilden werken voor het weekend bij elkaar geroepen. Hij had een lijst van niet-aangegeven klussen die op verschillende plaatsen in de stad of het district moesten worden uitgevoerd. Zo ging dat in die dagen - iedereen die wat extra werk nodig had kwam naar hem toe - of naar andere werkplaatsbeheerders en bazaars in de hele stad en vroeg of hij mensen kon regelen. Alles buiten alle vormen van boeken en belastingaangiften natuurlijk.

En niemand maakte bezwaar - alle lagen van de maatschappij maakten op verschillende manieren gebruik van de gelegenheid - zelfs de villa's van de sociaal-democratische potentaten werden met dergelijke arbeid gebouwd - wat iedereen vanzelfsprekend vond.

Je werkt 40 uur per week en geeft de keizer wat de keizer toekomt en wat je daarbovenop werkt en hoe je betaald wordt - daar zou de keizer geen moer om moeten geven. Dit werd geloofd, of je nu rechts of communistisch was, en het maakte deel uit van de totstandbrenging van de echte welvaartsmaatschappij. Denk niet dat de goede samenleving van die tijd door de staat is opgebouwd, maar door mensen die 20 uur per week extra werkten - en die het geld mochten houden.

Hoe dan ook - terug naar het politie ding. Mijn vader en de man met wie ik praat en twee anderen nemen een van de zwarte banen aan die worden aangeboden - een dakwerkbaan net buiten de stad. Maar ze hebben een auto nodig om er te komen. Er is geen auto beschikbaar.

Dan ontdekt de werkplaatschef dat de oude auto van de fabrikant op het terrein van de werkplaats geparkeerd staat - in een bijzonder vervallen staat ... maar ... misschien?

Het blijkt dat het gestart kan worden, dus vertrekken ze. Na een paar kilometer worden ze aangehouden door de politie, die een paar rondjes om het nauwelijks rollende wrak maakt en een van hen verklaart: "Maar verdomme, jongens, willen jullie dood?"

De vriend van mijn vader die de auto rijdt, legt rustig uit dat ze dit weekend weg moeten voor een klus en hij vertelt hoeveel ze voor het werk zullen krijgen.

De politieman schudt zijn hoofd, en zegt:

Ja, ik begrijp het, maar je doet het op eigen risico. En als je onderweg ergens vast komt te zitten, waarom ga je dan niet een huis binnen en bel en dan proberen we je op te pikken.

Op maandag komt een nogal boze fabrikant naar de werkvloer en vraagt wie in godsnaam de politie op hem heeft afgestuurd. Ze hebben bij hem aangeklopt en hem gezegd dat de volgende keer dat zijn mensen gaan werken, hij ze in een geregistreerde en rijklare auto kan zetten. En hij snapt het niet.

Maar de werkplaatschef legt de situatie rustig uit en de enige opmerking van de fabrikant is dat zij contact met hem hadden kunnen opnemen en dat hij hun een andere auto had kunnen lenen.

Maar zoals ik al zei ... een andere tijd ... en in alle opzichten een heel ander land.

Ik kan me voorstellen dat sommigen nu zeggen: "Maar je hebt het over een tijd die nooit meer terug kan komen."

Mijn eenvoudige antwoord is dan:

"Waarom niet?"

De meest waarschijnlijke reactie - van de meeste mensen - op dat antwoord zou zijn: "Het kan gewoon niet."

... en wat kan ik nog meer zeggen: "In dat geval, geef jezelf de schuld."

PS. Ik kan mij voorstellen dat een mogelijk bezwaar van sommige mensen tegen mijn redenering hierboven zou zijn dat het niet mogelijk is de integratie van mijn vader en moeder en andere immigranten uit het verleden in Zweden te vergelijken met de situatie van de laatste 20 jaar. Het bezwaar zou gebaseerd zijn op het feit dat de mensen waarover ik spreek uit een culturele kring kwamen waaruit mensen gemakkelijker te integreren waren ... en vooral dat de omstandigheden in de landen waar de vluchtelingen van vandaag vandaan komen zoveel slechter zijn dan die waaruit, bijvoorbeeld, mijn ouders kwamen.

Degenen die de laatste 20 jaar zijn aangekomen, worden geacht zulke vreselijke dingen te hebben meegemaakt dat zij onbeschrijflijk getraumatiseerd zijn en dat van het leven een eeuwigdurende door de overheid betaalde vrijdagavondsnack moet worden gemaakt, zodat zij op een gegeven moment - onduidelijk hoe - deel kunnen gaan uitmaken van de samenleving.

Mijn vader en moeder zouden met grote trots hebben gekeken naar eenieder die zoiets beweerde - eventueel in stilte een Balkan-rundvlees uitbrakend - en vervolgens, als zij in een goede bui waren, hebben verklaard dat het volk van Joegoslavië zijn schepper dankbaar zou zijn geweest als het in de jaren veertig van de vorige eeuw in oorlog was geweest met IS of Al Qaida in plaats van met zulke brute oorlogs- en moordmachines als, onder andere, IS:

1e SS Panzer Division Leibstandarte Adolf Hitler
2e SS Panzer Divisie Het Reich
11e SS Panzergrenadier Division Nordland
16e SS Panzergrenadierdivision Reichsführer SS
18e SS Panzergrenadier Division Horst Wessel
24e SS Waffen Gebirgsjägerdivision Karstjäger.

Als de Joegoslavische bevolking in plaats daarvan had moeten vechten tegen de samengeklonterde en genetisch defecte bende moordenaars die zich verenigen in de islamitische terroristische organisaties van vandaag, zouden de gevechten in een week voorbij zijn geweest ... dan konden ze weer gaan boeren, biggetjes roosteren en slivo drinken.

Beweren dat de vluchtelingen van vandaag afkomstig zijn van plaatsen waar het op de een of andere manier onmogelijk is om eisen te stellen, is niet alleen historisch onwetend, maar grenst ook aan puur cretinisme.

(Het bovenstaande is gedeeltelijk een uittreksel uit mijn boek "NIET MIJN OORLOG" - en je kunt het hier bestellen: aetatis.se)

Mijn moeder had inderdaad gesolliciteerd om naar Australië te komen, maar mijn vader wilde naar Zweden gaan omdat hij gehoord had hoe goed het daar georganiseerd was en dat er werk was voor iedereen.

Hij slaagde er echter in degenen die de vluchtelingenquota's in het kamp beheerden ervan te overtuigen dat het eigenlijk mijn moeder was die naar Zweden wilde gaan ... en aangezien zij toch gingen trouwen, was het enige rationele om te doen haar aanvraag te wijzigen.

Toch?

Wat de beheerders ook deden.

Het verhaal gaat dat mijn moeder destijds niet op de hoogte was van zijn pogingen om haar Australië te veranderen in Zweden ... noch van zijn voornemen om met haar te trouwen.

Maar wie zou niet kunnen vallen voor een man die je zo'n bewijs geeft van zijn passie ... en zijn vermogen om bureaucraten te manoeuvreren.

Abonneer je op YouTube:

Als je het waardeert Allmogens Onafhankelijk werken om onze mooie Zweedse geschiedenis en Noordse cultuur uit te beelden, u bent van harte welkom om iets leuks te kopen in de winkel of ons te steunen met een vrijwillige donatie. Dank u bij voorbaat!

Steun Allmogens via Swish: 123 258 97 29
Steun Allmogens door sluit u aan bij
Steun Allmogens in uw testament